La travesia mortal

El proximo primero de Mayo se llevara a cabo una marcha en la ciudad de Washington, D.C. , organizada por el grupo activista "Mexicanos sin fronteras". Esta manifestacion tiene por objeto denunciar una realidad en la frontera, donde los productos fluyen libremente por los puertos de entrada todo el dia mientras los seres humanos mueren en el desierto, asi como apoyar la idea de que una frontera militarizada no nos hace mas seguros, que nuestra seguridad llegara cuando se eliminen las vastas desigualdades de riqueza y de poder que representan las politicas comerciales.

Todo esto es cierto, ya lo sabemos. Como mexicanos constantemente manifestamos nuestro reclamo para que se respeten nuestros derechos humanos como inmigrantes. El gobierno mexicano lleva anos urgiendo al gobierno norteamericano una reforma migratoria y un trato justo a los mexicanos que por diversas circunstancias se vieron obligados a buscar un mejor futuro fuera de su pais, mexicanos que sin duda se han ganado esa oportunidad.

Pero hay otras realidades, otras fronteras de las que no se habla mucho y son tanto o mas peligrosas. Es la frontera sur de Mexico, donde frecuentemente se pisotea la dignidad de los inmigrantes centroamericanos. Hispanos de nuestra misma raza que tambien buscan una forma de vida decente, son brutalmente abusados por autoridaes migratorias mexicanas.

Desde que cruzan la frontera chiapaneca y "se enganchan" - se suben ilegalmente al tren- de carga Chiapas-Mayab, empieza su calvario. Si no caen y mueren mutilados en las vias, se arriesgan a ser asaltados por pandilleros, policias o militares. Esto en el mejor de los casos, porque se sabe de mujeres que son violadas, jovenes secuestrados por los mismos coyotes para pedir rescate a sus familias ya bastante agobiadas por la pobreza.

Al ser detenidos por agentes del Instituto Mexicano de Inmigracion son tratados como criminales y alojados en albergues insalubres donde sus derechos humanos son totalmente ignorados.

Cientos o tal vez miles han sido enterrados como xx, es decir, desconocidos en fosas comunes porque al entrar a Mexico tiran sus documentos de identificacion y la familia que dejaron atras jamas volvera a tener noticias de ellos.

Con estos hecho el gobierno mexicano ha perdido autoridad moral para exigir respeto hacia sus ciudadanos, no se puede pedir lo que no se esta dispuesto a dar, no se puede predicar lo que no se cree.

Son estos hechos los que deben avergonzarnos y hacernos reaccionar, y no el haber perdido la clasificacion para las olimpiadas en el futbol.

Es en la medida en que el gobierno mexicano cambie su actitud hacia los inmigrantes que llegan a Mexico, como podremos esperar que el gobierno norteamericano cambie su vision respecto a el fenomeno migratorio.

La Poesia

No habita en el ensordecedor trajín
Ni en el tiempo que marca su paso y mi llegada
No habita en seres con cara de ocasión
Ni tampoco entre las sábanas cansadas,
No habita en el fragor de la guerra cotidiana
Ni en el rencor por tu piel,
tu acento o tu llegada,
no aniquila ni hace presa del amor
Ni actúa a contracorriente
No se acuña como plata
No se ciñe como esclava, no pretende, no se asalta,
no te arma, no te corta, ni desangra… no te mata
No es un cómplice en el silencio o la palabra,
no es una promesa ni una realidad ni es tampoco nada,
la poesía se esconde y renace y enciende un calor que
quema como lava
Que resucita, que muerde que clama
La poesía se olvidó
De tu oficio secretaria
No creció
Ni nació entre las ocho y media y retirada,
no es una taza de café
Ni contestar llamadas
No es el asombro en tu mirada
No es el saberte cierta, segura
Y pagar sin percibir
que las cuentas son oscuras,
¡No! la poesía no descansa no se vende no se paga,
la poesía es y se proclama, se siente, se vive, se
extraña, como el primer amor
Como la primera plana.

Autor: Manuel S. Dávila

Piel

Tu piel
Iridiscente, trashumante
Estrella de mis avatares
Curso imprevisto de mi despertar
Misiva trémula
Péndulo, guarida, morada…



Tu piel tintura
Del Disfraz con emociones
Del sentir en desbandada
De la Garita sin frontera
De la tierra
Del no soy nadie
Del no soy nada…

Tu piel es mi divisa
Mi papel moneda
Mis flujos
Mis ríos y mis haciendas



Tu piel es
El alto y el reposo
Es la tormenta y es la calma

Tu piel es mi anzuelo
Mi manzana, mi mordida
es mi "este" lado,
Nuestro muro

Tu piel es mi papel
y mi abecedario, mi pentagrama
Cuentagotas, gota y cuenta de mis ansias

Autor: Manuel S. Dávila

Desencuentro

Un salon,
en bruma viciada de olvido.


Cuatro paredes viejas,
donde se anido el tiempo.

Una mesa, de colores extraviados,
de piel abandonada.

Una ventana, de pecho abierto,
por donde escapo el amor.

Dos sillas, cansadas,
reposo de la soledad.

Una vela, reflejo vago
agonizando con la luna.

Un corazon, mutilado
apagandose en el silencio.

Una copa, de nostalgico vino,
de amargas heridas recurrentes.

Una lagrima, hilo de plata,
que se perdio en la copa.

Una carta,
con palabras rancias,
promesas de papel.

Una rosa,
sin destino, con aroma ausente.

Un pensamiento,

y el universo sin ti

Autor: Rogelio Arellano

Rosa de viento

Para mí otra orilla, mi mejor costumbre… mi esposa.

La rosa de los vientos gira
Se desplaza ingrávida y silente cadencia
Los goznes han cantado la misma canción sin rumbo
El mismo lamento de siglos
Atesorando el vuelco del último destino
Con una voz de norte

La rosa de los vientos sigue al aliento del chamán
Que mira eterno la marcha
Del cactus y el venado
La vorágine de la creación del mundo
El no entender, el no entender
La danza que se vuelve compás
La música dolida
La hoguera que ya no arde.

La rosa de los viento se deshoja
En una órbita inmutable
Se desgrana con la fuerza del maíz
Y el estruendo de la tormenta
La rosa de los vientos es olvido y es memoria
Es la canción de quien se siente solo
Es el alma en un rincón de la nostalgia

La rosa de los vientos es mi tragedia y bendición
Es el rumbo, es el trasiego
Es la incertidumbre
El añorar
Es el estar vivo
La rosa de los vientos me ha tatuado a fuego
El rumbo de tu corazón.

Autor: Manuel S. Dávila

Juegos olimpicos o juegos politicos?

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Del suicidio util

Según la Organizacion mundial de la Salud, un millón de personas al ano en el mundo deciden terminar su existencia antes de lo naturalmente previsto. Huyen, escapan por una puerta que se ha declarado como falsa.

Las razones pueden ser tan variadas como desconocidas, tan justificables como absurdas. Los verdaderos argumentos la mayoría de las veces mueren con el suicida, la obra se va al otro mundo junto con su autor, y es a nosotros, a quienes nunca nos vimos orillados a intentarlo y por lo mismo no lo logramos (por eso estamos aquí), a los que nos toca juzgar los motivos, explicar que es lo que genera esta tendencia. Errores de conducta? miedo? depresión? tragedias? La mente humana es un campo inexplorado y lleno de laberintos que seguramente guardara sus secretos por mucho tiempo mas.

Y en cuanto a las formas tenemos desde los suicidios de sensibilidad teatral hasta los grotescos y vulgares pasando por los discretos y los espectaculares, la forma pueden quizás, contener algo de información sobre las ideas que guiaron a tomar esta decisión. La de irse de la fiesta antes de que termine.

Filosofías van, psicologías vienen, pero lo único que si sabemos es que esta patología se sigue expandiendo, esta ausecia de instinto de conservacion se propaga y ningún estudio arrojo luces al interior de esta gente que eligió ignorar a veces el dolor, otras veces el amor, la esperanza, el coraje, y en fin, todos los argumentos que tiene uno a la mano para no matarse.

Por lo inevitable del fenómeno, surge otra idea, tanto o mas patética pero sin duda mas razonable, perversa pero socialmente pragmática. Se trata del suicidio útil

Es difícil saber con exactitud cuanta gente ha sacrificado su vida por salvar la de otros, por defender un ideal o por hacer uso de la fuerza en aras de la justicia social. Policías, bomberos, rescatistas, misioneros, médicos y una gran cantidad de héroes anónimos que a diferencia de los suicidas, no querían morir, no querían dejar todavía un vacío en sus familias, querían vivir para realizar sus proyectos y por un montón de razones que ellos si sabrían explicar si estuvieran vivos.

El suicida se va, se lleva con el sus perturbaciones sin darle a su vida un valor útil, si tan solo tuviera la valentía para convertir su decision de morir en un acto heroico, es triste, sin duda, pero no es el objetivo que este escrito remueva sentimentalismos que para el caso son inutiles, ni creo que un texto mas, vaya a disuadir al suicida de su intencion, si no lo hicieron las terapias especializadas. Entonces, si la decision ya esta tomada. Porque no hacerlo de paso ayudando a quedarse a alguien que no quiere irse o llevandose en el camino a uno de tantos que aqui sobran y que parecen vivir solo para hacerle la vida imposible a la mayoria.

El hombre mas famoso de la historia, -Jesus, el Nazareno-, voluntariamente tomo decisiones y llevo a cabo acciones que sabia perfectamente lo llevarian a la muerte, es decir, eligio un suicidio asistido. Aunque Maquiavelo todavia no existia, Jesus actuo considerando que el fin justificaba los medios, por muy dolorosos y decepcionantes que estos fueran.

Sera que desde entonces el suicidio util, es una filosofia de vida?

"Morir mas temprano o mas tarde es cosa de poca importancia; lo que importa es morir bien o mal. Morir bien, por otra parte, es huir del peligro de vivir mal"

Seneca

Alfonsina Storni

ALMA DESNUDA

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,

Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al inviemo que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
Con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia,
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega,

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

Jose Saramago

El genio del sarcasmo

Cuando hablo de libros, me resulta "literariamente" imposible hacerlo sin mencionar a uno de mis favoritos. Un escritor de estilo único que me atrapa facilmente en sus historias. El gran José Saramago. Maestro del sarcasmo y la ironía que, con su narrativa es capaz de abordar temas tan espinosos como la religión en su libro ""El evangelio según Jesucristo" y mostrarnos el lado humano de las cosas sacras, hasta su cuento "La silla" donde convierte un objeto trivial en un personaje con personalidad. Pasando por aspectos que nos ponen de manifiesto las debilidades humanas en "El ensayo sobre la ceguera", un final inesperado en "El hombre duplicado" y el absurdo humor negro de "Intermitencias de la muerte"..

Pero sin duda uno mis textos favoritos, es su cuento "El centauro". Es admirable su habilidad para expresar la tristeza por la soledad, por la necesidad de formar parte de algo y el cansancio que da la eternidad. Quien alguna vez no se ha sentido abandonado en la incertidumbre de la falta de identidad, en el sincretismo de ser todo y nada.

'Entonces llego el tiempo del rechazo. El mundo transformado persiguió al centauro, le obligo a esconderse. Y otros seres tuvieron que hacer lo mismo. Fue el caso del unicornio, de las quimeras, de los hombres lobo, de los hombres con pies de cabra, de aquellas hormigas que eran mayores que zorros, aunque mas pequeñas que perros. Durante diez generaciones humanas, este pueblo diferente vivió reunido en regiones desiertas. Pero, con el pasar del tiempo, también allí la vida se volvió imposible para ellos y todos se dispersaron. Unos, como el unicornio, murieron; las quimeras se emparejaron con las musarañas y así aparecieron los murciélagos; los hombres lobo se introdujeron en las ciudades y el las aldeas y solo en noches señaladas viven su destino; los hombres de pies de cabra se extinguieron también y las hormigas fueron perdiendo tamaño y hoy nadie es capaz de distinguirlas entre aquellas hermanas suyas que siempre fueron pequeñas. El centauro acabo por quedarse solo. Durante miles de anos, hasta donde el mar lo consintió, recorrió toda la tierra posible. Pero en todos sus itinerarios pasaba de largo siempre que presentía las fronteras de su primer país. El tiempo fue pasando. Al final ya no le quedaba tierra para vivir con seguridad. Paso a dormir durante el día y a caminar de noche. Caminar y dormir. Dormir y caminar. Sin ninguna razón que conociese, apenas porque tenia patas y sueno. No necesitaba comer. Y el sueno solo era necesario para que pudiese sonar. Y el agua apenas porque era agua............(fragmento del cuento Centauro, incluido en el libro "casi un objeto").

Salud por el maestro Saramago!