Muy cerca del mar
donde cae herido el sol
sangrando el horizonte
hay cuarenta y nueve flores quemadas,
que perdieron sus colores
mientras dormían.
la mala hierba les arranco sus risas,
sus cantos, sus pétalos,
y la brisa de su ensueño.
mientras dormían
se fueron sin saber
que en el estanque de promesas
solo crece la mala hierba,
incontenible, poderosa,
hambrienta, ambiciosa.
Bebe sangre y no se quema,
el caos se engendra en sus espinas
y el engaño distorsiona su reflejo
en el fango de su historia impune
con el fuego se elevaron
mas allá del viento
donde el dolor no llega
cuarenta y nueve flores quemadas
con aroma de ceniza
van buscando su lugar
en una caricia tibia
sobre sus mejillas frías
El jardín de la mala hierba
esta tranquilo, indiferente,
lo inunda el tiempo,
y las raíces, de cuarenta y nueve flores
se pudrirán en el olvido.
En el jardín de la mala hierba
se escurre un día común
donde nunca pasa nada
mientras cuarenta y nueve flores
se quedaran dormidas
Entradas
